Toplota. Poletje. Visoki čas. Vsa okna odprta. Gozd počiva in diha v svoji globoki zelenini. Sedim za računalnikom in gledam skozi okno, ko iz sosednje sobe zaslišim. »Pejd ga pogledat, Brane, pejd ga pogledat, Brane, no!« Po glasbenih učnih letih, ki jih je moj sin »preživel« pod očetovim mentorstvom, mogoče diktaturo, po letih, ko sem se trudil, da bi njega in hčerko sistematično seznanjal s kanoničnimi deli, po letih, ko sem njuna ušesa in njunega duha skušal obvarovati pred vsemi mogočimi zvokovnimi in besedilnimi smetmi, ki neprestano onesnažujejo okolico, ušesa in duha, sem ju v zadnjem času nekako izgubil. Hčerke niti ne, ona sama odkriva glasbo in me o svojih odkritjih poučuje, me z njimi seznanja, sina pa zagotovo. On je postal, kar zadeva okus za glasbo, zame velika enigma. Zato sem bil nemalo presenečen, da si je na telefonu za zvonjenje naložil del komada Otrok socializma: »Pejd ga pogledat, Brane«.